Futuro RD.

Un día, todo se fue a la mierda en Quisqueya la embarrada. No fue a causa de un terremoto, ni del calentamiento global; mucho menos por la ´deuda eterna´ o algún político; aunque quizá a estos últimos metieron su mano para ver si les caía algo, como un maná mediático patrocinado por el norte.

Esa mañana, no había salido publicado ningún periódico; la estática se hizo presente en las ondas de radio y tv; aunque miles de carros estuviesen transitando por las calles de Santo  Domingo, no se vio a ningún vendedor de tarjetas de llamadas, perros, musú para fregar o  bañarse. Tampoco hubo conductor que pronunciara 4 mala palabras compuestas, ante un niño
aspirante a presidente, con una esponja en la mano, listo para limpiar el cristal de  cualquier vehículo.

Al mediodía de ese día, solo equiparable con días festivos como un 27 de Febrero o un 16 de  Mayo, no hubo quien se preocupara por averiguar si había llegado el agua o la luz, o si en  tal plaza habría Wi-Fi para continuar la conversación vía Blackberry, con la persona que se  tenía en frente. El sol, durante su trayecto por Quisqueya la desencajada, calentaba las aguas que bañan los malecones desde Puerto Plata hasta San Cristóbal, regresando de vuelta y olvidando seguir su curso hasta el profundo sur, el cuál es siempre echado a un lado, pero también existe.

Esa tarde del día, cuando todo se llenó de pupú ´en la más hermosa tierra que ojos hayan  visto; en los campos, las vacas se habrían ordeñado solas y los bueyes no tuvieron que  esperar Corpus Christi: descansaron como Dios al 7mo día. El campo se mecía solo con la brisa empujada por sus valles y cordilleras.
La noche cayó como la ropa de una mega diva en la cama de un ´Turpén´. En todo el territorio,  nadie se preocupo por las horas pico, con el afán de ´Los Dueños del País´ de Fenatrano,  Conatra y la 8va plaga del Egipto en el Caribe, conocida como los nuevos taxis amarillos.

En fin, que República Dominicana se había quedado sin gente. Una soledad total se expandía por los 48 mil km cuadrados del hogar de Duarte. Y claro, botín de Pedro Santana y Trujillo.

La alarma fue a nivel mundial. Solo los familiares en el extranjero, de los 9 millones de  dominicanos, se preocuparon por pocas horas.
El misterio quedo resuelto luego de cientos de llamadas a celulares, ya que en Quisqueya la  abandonada, nadie respondía  teléfonos residenciales ni de oficina.

Aunque la última llamada respondida desde un teléfono fijo, la realizó un piloto de avioneta desde el AILA, quién luego de ponerle candado al país, y cerrar los toldos de nuestras  playas; partimos con destino a Puerto Príncipe donde nos esperaba una nueva patria, llena de bonanza y muchas esperanzas, depositadas en varias cuentas en Suiza, producto de las recaudaciones y donativos, para los afectados del terremoto que sacudió a esa otra media  isla: Haití.

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Como Así…

Fue una noche donde todo parecía crecer al compás de sus curvas.
Entonces me pregunté, porqué no?

Pero sabemos como es todo en esta sociedad, donde todo se cuestiona. Bien.
Me preguntaba como podría probar sus labios. Como podía delinear sus curvas. Como podría tocarla por completo.
Fue entonces cuando me dije: ´Loco, pero esa jeva soporta!´.

Ahí me detuve, y creí que tampoco todo es real, cuando en la mente todo crece al nivel de la cerveza cuando está caliente. Pero que va. Su imagen me quemaba como el alcohol en ebullición.
´Se jodió la vaina´, pensé.

No valía el correo dominicano. Mucho menos Twitter, FaceBook, Gmail, MSN. O séa, Hi-5 resultaría chopo.

Tons, me dije a mismo: ´Mi mismo, esa vaina no funciona así. Dígale que se van a juntar antes que llegue el 2012; antes que Faraonel se reeliga (si es que tiene cojones); antes que Hipólito o el MVP lleguen a ´la silla´; antes que en Quisqueya ´la pendeja´ tengan energía eléctrica 24 horas corrida; antes que cualquíer cosa fuera posible en un país donde a la moneda nacional le dicen ´tolete´.
Que vaina! Todo parecía díficil y confuso.
Na!.

Pa´eso ´taban´ los celulares. Oh Dios! Diste un ejemplo de que no solo en la Biblia existes!

Mini mensajes venían e iban; o sea, nunca recibí respuesta.
Pero eso cambiaría.

Jet Blue, American Eagle, o Eastern me han dado la esperanza de que los ´gringos´ no solo son Disneyworld, Coca Cola o Mc Donalds. Nunca de Bani! (siempre de Azua).

Todo pasó. Todo fue posible. Todo fue todo. Mierda pa´ to´ el mundo!.
La vaina es que sucedió.

Hasta ahí no puedo contar. Lo siento. Sorry. Desolé.

Algún dia diga ´que lo qué´.
In the meantime, i´m hearing the band 311.
Maybe someone could understand.
No now.

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La Yipeta.

La yipeta surca el asfalto a una hora temprana.
Los Ñamets, hacen su trabajo acorde a lo que diga la cifra de multas que deben poner al mes.

El sol, en la altura que le permita la visión humana en la orbe, calienta el bonete de ese vehiculo color negro que se desplaza libremente, con las luces activadas de las sirenas en la capota. Es una patrulla de mierda, con el logo de un cuerpo castrense de Quisqueya la saqueada.
El ´Biprrr Biprrr´ (y no el del correcaminos), es lo único que se escucha en la Av. Churchill, teniendo como fondo, la voz de Alvarito en un Corolla 1.8 destartalado, con 5 pasajeros detrás, ´pegaitos como anoche´.

La Ñamet que vigila el tránsito en la intersección de la 27, mira la yipeta, mira la placa, mira al imbécil del conductor, mira los vehiculos del sentido contrario. Piensa que si no le da el paso a esa ´mantarraya con ruedas´ y aire refrigerado en el interior, puede echar a perder la esperanza de su hijo, de llegar a convertirse en un nuevo Faraonel, que diriga los destinos de Quisqueya la ultrajada.

Un Honda Logo color verde coliflor, y con la revista y el seguro vencidos, le toca bocina  al ´monstruo oscuro´ con placa verde.
El conductor de la yipeta, baja el vidrio y le grita al conductor del Honda: ´Cayese la boka koño, que aqui va la autoridá´.

En ese instante, la Ñamet detiene 4 carriles en direcciones opuestas, solo con la esperanza de organizar una cena en el Salón de las Cariátides, a beneficio de un asilo de ancianos, o para algunos damnificados de la temporada ciclónica, que cubren la ruta del caribe.

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Benditos Sean Los Haitianos.

El sentarse una mañana y leer una noticia que nos narra el trágico suceso de la muerte de un agricultor dominicano, supuestamente a manos de un haitiano indocumentado, es algo que nos lleva a pesar sobre el terrible caso de esa invasión silente por parte de nuestro vecino pais Haiti, según muchos.
Pero no menos horroroso es el hecho de leer otra noticia donde nos cuentan como una turba de dominicanos, en pleno estado de embriaguez de venganza, queman 25 casas de haitianos indocumentados (?).

Tons uno se pregunta un reguero de vainas.
Por un lado, la justicia no se puede tomar por nuestras manos, aún con todas las prueba
que nos daria la razón ante tal hecho.

Siempre se ha sabido que los domininicanos somos los haitianos en Puerto Rico o España. Pero no. No acabamos de entender eso. Me imagino que Luis Carbonell debe tener la lengua seca de repetir que todos tenemos ´el negro detrás de la oreja´.

Pero que se puede esperar de un pueblo, donde ni en lo social, ni en su identidad, ni en su musica, ni en su modo de existir, termina por ponerse de acuerdo?
* Nos roban y nos quedamos como si nada.
* Nos mienten, y lo mismo.
* Nos penetran por el esfinter, y lo dilatamos más.
Por eso la gente pide ´Ley y Orden´ (que eslogan tan infuncional dios mio!!!).

Tons uno ve que aparece un tal ´Wilton Guerrero´ y se sorprende to´el mundazo de que alguien tuvo los cojones de destapar algo. Pero nadie lo apoya.
Y baja la gasolina, y los choferes no bajan el pasaje. Pero to´el mundazo va a trabajar. Quedese en su casa, pa´que usted vea como tienen que buscar solución.
Y Faraonel se pinta cada dia como el nuevo Balaguer, mientras ´a lo´pobre no ta´llevando ei diablo´. Pero to´el mundazo ta´contento con su ´Metro´.
Y por eso la gente pide a gritos un ´Trujillo´.
Y que si fueran los gringos que gobernaran full, sin máscara, esto se pondrá bien.

Ah no perate, porque entonces vendrán los mismos patriotas de mierda a decir que peligra la soberanía.
Tons, sin que me la den, me doy la razón: ´No terminamos de ponernos de acuerdo en nada´.

Pero volviendo al tema de los haitianos, miren una cosa, le hacen un barrio chino a los orientales (que muchos estan indocumentados tambien), pero le joden los negocios con el asunto de los parqueos.
El dato curioso, es que los haitianos tienen mas fuerza laboral en el pais, pero lo tratan como perros.

I´ll tell once again:´Duarte, te jodite!´.

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Hazte de Cuenta… (II).

… que te regalen una flor.
… que la luna sea tuya.
… que alquien te haga feliz.
… que estas embarazada.
… que quieran controlarte.
… que nadie te joda.
… que salgas en TV.
… que baje la gasolina.
… que te duela el amor.
… que se derrita el helado.
… que todo se vaya a la mierda.

pb

La Vie Ne Vaut Rien.

Mucho después de recibir un pisotón que la dejó hecha mierda sobre el pavimento, la cucaracha, sabía que de esa no se salvaría. De inmediato, una hormiga boba exploradora (de las negras, ya que las rojas son las que pican), envió un mensaje a una de sus compañeras, alertando a la comunidad cercana de que esa noche, cenarian copiosamente.

Sophie habia escuchado decir que en el ´parquecito Duarte´ se bebia de a duro, pero que mucho cuidado con los ´sankys´ de lugar, ya que podrían dejarla sin euros, sin pantys y sin ilusiones de haber encontrado al hombre de su vida, luego de 14 jumbos y un ´tallo´ compartido entre 9 bocas. Al parecer, esa advertencia cayo en el hemisferio estéril del discernimiento en su cerebro, y se arriesgó.

***

Todavía el sol no calentaba la playa de guibia, cuando ya Camilo, el ex pintor erranticista, daba tumbos entre basura y botellas vacias llenas de orines. Solo reconoció una caja de Brahma sucia con ´cacá´de perro, sobre un tumulto que parecía algo con forma, pero deformado. Al levantar el cartón cuidadosamente con los dedos indice y pulgar de su mano derecha, su mano izquierda se fué a la boca: ´Er diablo!´, dijo.

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Sacrebleu!!!

Luego de escuchar tanta basura…
Luego de ver tanta porqueria…
Luego de leer tantos disparates…

Luego de creerse un super hombre…
Luego de creer que sabia todo…
Luego de creer que todos le admiraban…

Luego de sentirse vacio…
Luego de humillarse sin notarlo…
Luego de herir sin verse afectado…

El hombre fué al colmado de la esquina, compró un rollo de papel higiénico. Llegó a su casa y construyó un altar. Ahí colocó el objeto. Entonces, inició la búsqueda de su propio perdón.

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Pavlov.

 

Caminar lentamente en la fila de un banco, deberia servir de ejercicio para todo aquel que sea sordo o mudo, o su equivalente al que desconoce la teoria de Darwin sobre la Evolución del Hombre. Se necesita ser un imbécil a tiempo completo, como cualquier diputado dominicano, para ´seguir´gentilmente la ordenes que se nos dan mediante una hoja pegada a la pared, donde se advierte que no se puede hacer, en un lugar donde usted va a realizar una diligencia de índole monetaria.
Claro, a los bancos no les importa que SU dinero esté bajo sus garras, perdon, su bóvedas; que usted tiene todo el derecho del mundo a exigir sus derechos (no encuentro la redundancia).
Pues bien, leamos a continuación las advertencias que nos hacen los bancos, sobre la actitud que debemos adoptar al visitar una sucursal (que por cierto, su alquiler es pagado con nuestro dinero también).

* No Gorras o Sombreros:
Entiendo perfectamente, que aparte de formar parte de una serie de precauciones de seguridad, la paradoja se funde con la ficción, cuando usted observa que el ´guachimán´ de la puerta, tiene una gorra. Y no precisamente, ni del banco, ni de la compañia de seguridad que representa. Me puedo quejar de esto? No creo, ya que antes de protestar, dos bellas criaturitas con cara de estudiantes de Unibe, me miran con ojos de cobradores de guagua de Los Alcarrizos. Hay que quitarse la gorra.

* No Lentes de Sol:
Si usted entra a un banco con el aspecto del ´matatán de Don Rhon´, creame que hasta yo agarro la escopeta del ´guachi´ y la sobo par de veces. Por si aca. Pero en Santo Domingo, donde el sol tiene vacaciones de por vida, es lógico que usted espere un momento para adecuar la visión al nuevo espacio al que ha ingresado. Por lo visto, no lo ven o no lo notan quienes ´quieren´ proteger nuestro dinero, como si fuera de ellos mismos. Pero claro, todo es por seguridad. Hay que quitarse las gafas.

* No Uso de Celulares:
Se necesita ser familia de cualquier imbécil a tiempo completo, como cualquier diputado dominicano, para faltarle el respeto a la lógica de que si usted va a un banco a hacer una diligencia de índole monetaria, es preciso que esté al tanto de lo que sucede a su alrededor. Y por supuesto, c´est claire que queremos estar comunicados. Hay que apagar el celular, o atender la llamada más tarde. Pero, Oh! Bogo! como nos dejas a merced de la voluntad de los demás?!

Creo que ahí está la respuesta que buscaba: todo es inducido, a creer que nos hacen un favor, cuando en verdad la caridad la damos nosotros, a cambio de convertirnos en autómatas.

En resumen: mierda pa´los bancos!

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